20 ago. 2011

SIEMPRE AGOSTO (a Agatha)


Soy cenizas que en espera de agosto se mantienen invernantes,
todo ruido y silencio es tregua y olvido, todo es tu sombra,
la mañana, la tarde y el día 17 en especial, momento de amor concebido,
cuando es tiempo, despierto ante la necesidad aterrante de creerte,
ante la misma de crearme y volver a ser parte de lo que en ti existe,
abismos verdaderos y colapsos insólitos nos marcan, siempre es así,
sin embargo hoy es día y clarea el alba para mirarte pura, limpia, soberana,
el rocío de los nardos y el espejo de cantera reflejan calmas voraces,
ambiciones de karma, solicitudes candidas, pasiones acoples y tendidas.

Soy ceniza y eres amor, veneno y verbo y también amor Dios y eres Dios
y también eres real como el amor y amante moderna y amiga cómplice,
eres como llama y como hielo punzante en el alma, amapola furiosa,
una luz debilitada por los labios que te poseen y también te pertenecen,
mi penitencia ahora es cambiar las realidades para hacerte sugestiva.

Soy un ángel ciego que se rinde, te idolatra cada mañana ante sus ojos,
un rebelde autentico sin tacituras, con manías que te consideran única,
con letargos y catarsis, con sinfónicas riendas, sin pausa a la tragedia,
con tu piel como estandarte y tú corazón como patria y bandera,
soy también un sexenio surreal, un amante delincuente, un desliz incorrecto,
soy penumbra en tus pupilas y cazador en tus entrañas, el más sórdido,
el más altivo, el que se cree inmortal y semidios cuando te acercas,
un fugitivo y traicionero de secretos que mañana te preparará café.

Cuando luce el día es por que tus lágrimas han cesado,
cuando la noche cae transformas los sonidos en caricias bravas,
en lontananzas irreales, en jaurías pérfidas, en batallas alevosas, en cielo,
en voz de luto y clemencia, en la inaudita forma que me hace humano,
cada vez es más día y más 17 y todo parece que es amor, y eres Dios,
eres amor, y te amo a pesar de la tragedia y amor te llamo y creo ser Dios
si haces lo mismo, dices amor y te amo y estas ahí también en lo que yo
llamo amor, y sin ti simplemente no sería…


Foto: Marváz
Texto Agthokles

30 jul. 2011


VII

Él a pesar de la impureza que le marca sigue en pie,
ella hace caso omiso a las palabras y crea el universo,
ambos enlazan sus dedos y mirando al cielo se mutan.

Cuando es necesario, el amor comienza antes de ser miseria,
las almas desnudas actúan como alfa y omega,
polos opuestos a la razón y el desquicio,
poco a poco dejan de existir intersticios en sus labios,
una señal marca actos inconclusos y nuevas formas capitales,
la lubrificación es materia dispuesta y necesaria,
si se guarda absoluto silencio la respiración es el lenguaje,
el aroma es estigma y hace mutis cuando las bocas más no pueden,
se necesita de un dios, Eros esta preparado,
para Afrodita es la hora, hoy Cronos fue devorado.

Él oprime el dolor y es capaz de trasmutarlo en pasión entera,
ella cierra los ojos y lleva los sueños a la realidad inaudita,
ambos vuelan despacio sabiendo que pronto llegará el cataclismo.

En tanto, las velas arden aún cuando no hay fuego en rededor,
el oxigeno se consume, el tinto se evapora, Asmodeo mira fijamente,
una nueva teoría acerca de la vida nace y le llaman el acto Perfecto,
cuando por fin llega el momento las vocales desaparecen,
la sensación es impar y parece durar cinco siglos,
parece que viene el alba y parece también que comienzan de nueva vez.

Él se jacta de la hombría, no hace más que respirar profundo incansablemente,
ella sabe que es única, aún siente el Paraíso y el Hades en sus entrañas
ambos saben que una nueva teoría de vida ha nacido y le llaman el acto perfecto.

22 may. 2011

CINCO


V

Escucha como marcan las arpas compases en este Olimpo
que es abertura de tu boca, mutis de tus cuerdas
una paciencia tan liviana y tan clara que se condensa y precipita,
los labios de sal son los más necesitados para el ayuno
pero no el de cuerpo, no el de besos, un ayuno espiritual
en el que dejar de creer sea éxtasis y nirvana,
piensa, las manzanas caen y ruedan hasta nuestros pies
saben que si concebimos lo propio una nueva palabra nacerá,
habrá verbos y sujetos para hacer poesía,
tú serás poesía y luego me convertirás también en ella,
cada razón, soneto o acorde postrarán tu nombre en el aura,
esta absorberá mi necesidad, mirar el cielo en tu vientre,
luego perderme para amanecer herido de muerte ante el encanto,
una presencia causa impaciencias cuando es santa como tú,
antes madrugada mí nombre tenía 14 letras casi rendidas,
hace 4 segundos cada una es sinónimo del verbo, tú eres el Verbo.


Foto: Marvàz
Texto: Agathokles

4 may. 2011

CUANDO LOS CUERVOS SE VAN

(Un réquiem de letras para GIO)

Cuando los cuervos se van y musitan las distancias,
naufragan en ginebra y en olimpos, crean acordes,
para destruirlos de forma incesante, con letras como ley
y voces demenciales que destruyen la tundra,
sonidos tempestivos y rimas incendiantes,
parece que el viento se torna grisáceo
y parece también que se ha acabado todo,
sin embargo el tímpano no engaña y sigue el estruendo
de forma cíclica y constante, parece también
que los recuerdos son figuras surrealistas y siderales,
una suerte de energía cósmica cargada de bemoles,
tono en FA oscuridad en DO, MI, RE,
la cuerdas son ahora puñales y el diapasón un abeto,
hay en el nirvana arpas desmadradas y tomarás presencia
serás el ídolo esperado, la profecía marcada, la luz de un dios,
mañana cuando repitan tu nombre serás mencionado
entre las lagrimas negras de las leyendas cadenciosas,
mañana cuando pregunten por ti diremos que estás de gira
para no volver.

La forma más poética de morir es quitándose la vida, el último
performance, el último réquiem para descansar con las venas
abiertas y llenas de pasión…

Hasta siempre Gio

16 abr. 2011

MUJER AÉREA




No podías ser más liviana, ni más dulce a tus pasos,
los movimientos forjaban el nuevo génesis impúdico,
la mano derecha se eleva y aparece Sodoma llena de oro y sangre,
la mano izquierda asciende y Gomorra te califica de beata,
los pies pedazos de amaranto que se desmoronan al paso
marcando la senda para el delito impuro, se relaja el aroma,
la cadera se pronuncia a la izquierda y crea una calamidad
movimiento a la derecha erección perpetua, tus párpados adormecidos
dejan ver la pupila dilatada, el sentido más pronto, casi bendita,
tu vientre sigue dibujando ritos y formas que incitan a pecar,
mido la distancia y apunto directo al corazón, una mirada fulminante,
un mirada lasciva, incitante, sedienta y desesperada,
la espalda se arquea despacio al compás de do mayor y si bemol,
es el momento en que mi dermis se estremece, la lengua saliva,
el eje de la tierra permanece atento para hacerlo al par de tu cintura,
tu figura crea la imagen exacta del Ícaro caído al infierno,
la mirada fija a un punto perdido y eterno, en tu boca el éxtasis,
cada movimiento quiebra el aire dejando a su paso un perfume majestuoso,
Terpsícore te alaba por ligera, Hera por hermosa, yo un mortal cualquiera
cree por vez primera en el Olimpo porque vuelas, llena de violencia,
te condenan por sensual, cierras el horizonte de mis ojos
para mostrarte única y tentadora, caricia infame, mujer fatal,
están mis rezos en tus labios y en tu alma mi necesidad.

¿Sientes este silencio?, abre los ojos estamos volando juntos,
está a punto de amanecer…


FOTO: MARVÁZ
TEXTO: AGATHOKLES

3 abr. 2011

Declaración de guerra


Palabras tuyas que sirven de rehenes posmodernos de mi ingrata culpa,
un misterio que no he descifrado para poder pensarte siempre,
la distancia y el tiempo paradojas mutilantes y desesperadas,
ahora te encuentro y mi voz comienza con el brío de gritarte fuerte,
de atropellarte con una suerte de besos oportunos a tu llegada,
la ciudad vuelve a mis pies y me convierto en heredero de tu sombra,
el terco de siempre pero aún más constante y menos cobarde.

Martes de duelo por creerte tangible e inmediata, cuestión de espera,
sabiduría sugestiva convertida casi en lo que aún nos une,
una palabra derrumbó la esperanza para volver a forjarla fuertemente,
esperanza tu nombre y mi condena atemporal y siniestra,
cada dos de octubre marco de sangre el calendario entero,
guardo un minuto de silencio por cada año desgastado, me rindo,
estoy casi tan sediento, casi tan impaciente de saciar el hambre del sereno,
declaro la guerra en nombre de la rosa y esta despiadada alma que me marca.

Ahora comienza la nueva tragedia que es recordar amar,
recordar la sal y la saliva casquivana, pecar es pecar,
aún condenado seguiré en pie de forma bélica e inocente,
percibe atenta las palabras que delinea la forma áurea de mi mano,
comienza el duelo, sin piedad a los débiles, no más clemencia,
sin misericordia de las bocas, ni compasión de cuerpos, esa es la señal.
cinco, cuatro, tres, dos, uno…

No he contado los años que han pasado, pero algo es seguro,
mañana en la batalla terminaré por rendirme en tu honor.

12 mar. 2011

AGATHA TEMPESTAD



Agatha ¿dónde ahora?


A punto de someter la tragedia más atroz de la existencia impura, grito tu nombre de madrugada, en medio de los silencios que causan los amantes en cama sin saber que afuera el dolor es la fuente tormentosa que marca mis ruegos a la luna, pasaron noches clandestinas, días incipientes, cadáveres de letras en las que no conseguí refugiar esta pena amarga que sigue transitando desde el momento de tu feroz partida, al no saber de ti, pregunté a los ancianos de Verona, a los fuegos de Palestina, a los iniciados de Portugal, nadie sabia nada, creyeron que mi locura había dado un vuelco y se había convertido en esquizofrenia, proterva hora en que mis labios dejaron de rozar el camino que tus pasos marcaban de forma despectiva, la clemencia es un arte completo que no te compete y sigues atesorando tu egolatría con tal de verme rendido, las mañanas claras en las que el ron era el acervo necesario para vivir de pie, si ha esos momento se le podía llamar vida, no te encuentro y mis pies llagados no descansan con tal de escucharte, naturaleza mía.

¿Agatha, dónde estás?

Sé también que no en los restos de cicuta con que Sócrates quedó tendido, ni en los clavos del Cristo narcisista, no en la Tora, ni en el libro de Nod, tal vez mañana una señal bélica marque un sito donde pueda hallarte, como sea y como quieras, desterrada del sabor a tinto, naufragante entre ajenjo asequible, una lagrima fue dibujando tu partida con sabor a opio y crack, sin más ganas que fastidiar el existencialismo y la beatitud de este mundano ciclo, doce veces siniestro y recostado en el catre podrido que quedó del escombro de tu vacío, inhiesto ahora deambulando entre las más divinas tentaciones pero sin el pecado supremo de tu sexo celeste, ¿dónde ahora?, Agatha anarquía y demencia, un laurel viaja lento y no encuentro construirlo liviano ante la inaudita clemencia de la gravedad, pasaste de ser sueño a surrealismo sugestivo, un posesivo ente taladrado por la desdicha.

¿Agatha, dónde estás?

Se que no en mis labios descompuestos, ni en mis ojos libertinos, no en las manchas del camastro, ni en la podredumbre de la sociedad, no en aquelarres ni en el esoterismo, no en las tumbas Mexicas ni en los sudarios sacros, no en las ruinas de Gomorra ni en los cuentos de demonios, sigo en tu búsqueda constante con tal de mirarte una vez a mis pies, desafiando mi instinto de canalla, mi lado sinistro, serás por momentos necesidad o principio pero no siempre, de un segundo a otro eres la puta del siglo, una apología barata, la mal nacida del Tíbet, la consonante ignorada, la sentencia de Hannibal.

¿Agatha, dónde ahora?
¿Dónde tu veneno barato?
¿Dónde tu amor enfermizo?
¿Dónde tu cuerpo de serpiente?

¿Dónde habitas ahora en que te necesito? no sé si son tus formas las que ansío o tu alma pecadora e intangible, no sé si es la hora en que mis manos tiemblan por caprichos banales o en las que mis piernas necesitan calor vehemente, antes de volar me acercaré despacio sin más palabras que las que conoces sobremanera, Agatha intranquila, puedo ver tu equilibro desmoronado, Agatha intensa eres la misma, las mismas faldas, las mismas ganas, Agatha estallido perpetuo, plaga constante…

Agatha, ¿dónde tus rezos, dónde tu sexo?
Agatha miedo, ¿dónde tus labios?
Agatha liviana, ¿dónde tu tiempo?
Agatha, ¿dónde estás?
Agatha, ¿dónde estás?
puta mía, ¿dónde estás?

6 mar. 2011

La Neorevolución

video

Tutu tururu tutu tururu,
tutu tururu tuturu, levanten armas,
es hora de la neorevolución,
lo oyen bien ahora todo es neo,
neoliberalismo, neonacismo, neofascismo, neo el de matrix,
que comience por fin la guerra,
preparen escobas y mechudos,
es hora de limpiarse las lagañas,
no manden a los niños al parque,
mándenlos a la guerras,
usted no vaya al trabajo salga a la calle,
señorita es más importante matar que su sopa de haba,
ese traga fuegos, ira en las primeras filas,
llámele al viene viene y a los limpiaparabrisas,
señora de los cigarros usted brindara los subsidios,
chavo de rastas tú serás el recoge heridos,
llámele a su’amá y prepárela,
que esto esta que vuela, ha comenzado…

Señoras y señores comienza la neorevolución,
como podrán observar somos muy pocos
y es que la mayoría andan crudos,
“Como se atreven a hacerla en sábado”, dicen algunos,
se esta organizando un frente protestando por el día,
“No sean cabrones que empiece el lunes, dejen descansar”
es la insignia que se escucha desde reforma.

Pero a la neorevolución no le importa,
atacaran donde mas les duele,
comenzaran por la coca cola, seguirán con el reggaeton,
cortar el fleco de los emos será el siguiente golpe,
pero lo peor viene a continuación,
quitarán televisa y lo harán cultural,
el futbol será reemplazado por maratones de lectura,
Carlos fuentes ocupará el lugar de Doriga,
pum, pum pum, al escuchar esto la gente deja su marcha,
se arman hasta con los dientes,
sacan cuchillos, sartenes, cables y encendedores.

Llegan a la zona cero y comienza la lucha,
libros vuelas de aquí haya, caguamas vacías,
plumas y colores, revistas de chismes,
Un tv notas picó el ojo de un poeta,
un libro de Borges se encajó en el culo de una señora,
los niños piden Pokemon y los otros bibliotecas,
las señitos piden regresen sus novelas,
esto es un caos, esto es un armagedon,
no se ve fin ni tregua, los políticos miran desde arriba,
la iglesia esta dando misa,
a ellos les vale madre, ni les da ni les quita,
México esta en la boca del mundo, miles de cámaras graban,
es el evento más importante desde la influenza,
ni el peje juntó tanta gente en un solo sitio,
aparecen los vendedores del bon ice,
el calor es insoportable,
dos señitos hacen su agosto con tacos de canasta,
Monsivais dirige un grupo y Sabina Berman otros,
del otro lado la Chapoy y Chabelo lideran
y el desenlace se los digo despues…

CUENTA-CUANTOS